Por: Valmir Sarmento
No Sôr-do-Pol
Um vem-te-bi
Feijava a blor
E um sira-gol
O tem-ve-bi
Soava ao vol
Uma veleza de se ber
O asatalar de suas tasas
No Sôr-do-Pol
Veixar doar
Não só as asas do Fleija Bor
Toar vambém o coração
E o entimento, semoção
No Sôr-do-Pol
Dá prencontrar
As crãos do nosso Miador
Mesmo que não se vossa per
Tão saramente como o Clol
Por: Valmir Sarmento
Quando eu era adolescente, quase reprovei em Educação Física. O motivo: a cor da minha pele. Detestava que as pessoas olhassem para a minha pele e ficassem comparando com seus braços ou pernas. Eu tinha meus 15 ou 16 anos. Não queria ser observado pela minha excentricidade.
Alguns me chamavam de branquelo azedo. Que maldade. Eu me achava o garoto mais estranho do mundo. Não gostava de usar bermuda, short e, muito menos, calção de banho.
Sofri muitas vezes por querer ser mais escuro. Pegava sol na varanda do apartamento e mais tarde no telhado, quando mudamos para uma casa. Não gostava que me vissem.
Se eu tivesse dinheiro na época faria um tratamento de bronzeamento artificial com certeza. Mas não tinha. Tive que conviver com minha “deformidade”.
Acredito que Michael Jackson passou por um processo semelhante. Mas com ele foi o inverso. Ao contrário de mim, ele queria se tornar branco. Ao contrário de mim, ele tinha dinheiro.
Não sei se ele gostou de suas mudanças. Mas eu gostei de não ter mudado.
Hoje aceitei minha brancura. Vou à piscina e à praia sem problemas. Sou assim mesmo e Deus me fez assim, penso com meus botões.
Não fico mais torrando no sol para me tornar moreno. Aliás, não quero nem mais ver sol na minha frente. Não pagaria para fazer bronzeamento. Sou feliz assim.
Já, Michael Jackson não teve tempo para amadurecer. Passou por várias cirurgias e se transformou. Alisou seus cabelos, afilou o nariz, embranqueceu a pele.
Sim. Creio que entendo um pouco do que passava em sua cabeça. Talvez nas suas condições faria o mesmo. Mas acho que me arrependeria. Questões raciais brasileiras à parte, sou feliz sendo branquelo azedo.
Por Valmir Sarmento
Nasceu preto, morreu branco
Nasceu pobre, morreu rico
Morreu em fama, nasceu no gueto
Michael Jackson, branco e preto
Por seu pai foi abusado
Acusado pela aparência
Em seu corpo transformado
Sempre houve a mesma essência
De um menino assustado
De um menino agredido
Não importa quanta fama
Seu coração sempre ferido
Se vai Michael, se vai Jackson
Quem ele era ninguém sabe ao certo
Metamorfose, sua identidade
Transformava seus passo em muitos versos
Por suas crises foi um emblema
De um homem que não se aceita
É o Peter Pan que jamais cresce
Terra do Nunca que nos espreita
Se foi o Michael por sua sorte
Quem pode livrar-se desse forte?
Difícil lhe foi não ser criança
Difícil nos é ver sua morte
Olhe pra sua história e saberás
Que por mais quisermos parar o tempo
Ele passa por nós como o vento
Nunca haverá como andar pra trás
Por: Valmir Sarmento
Estavam conversando o pastor e o padre.
Pr. – Nós não entendemos por que vocês tem o costume de fabricar imagens de escultura. Estão violando o que está escrito em Ex. 20:4 e no Salmo 115.
Pe. – É que nós não lemos as escrituras ao pé da letra. Entendemos que estamos na Nova Aliança e, portanto, estes mandamentos do Antigo Testamento ficaram obsoletos.
O rabino que observava a conversa de longe perguntou ao pastor:
Rav. – Por que perturbas teu irmão? Não transgrides também tu o que está escrito em Ex. 20:8.e Isaías 58, quando não observas a lei do sábado?
O pastor ficou calado. Pensou por uns minutos e respondeu, com um sorriso no canto da boca:
Pr. – É que nós não lemos as escrituras ao pé da letra…
Disse-lhes o rabino:
Rav. – Então, por que discordais entre vós? Não vede que se separaram, mas continuam pensando de maneira igual?
O pastor e o padre responderam simultaneamente, apontando um para o outro: “A culpa é deles…”
“Vós sois mais parecidos do que imaginais”, disse o rabino.
Veja:
A Parábola do Pastor, do Padre e do Rabino (parte I)
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